текстолит
Белка.
Я живу в этом г. anti new year
ПТЮЧ connection, №12 - 2000
Он заставляет нас сойти с ума. Он – данность, с которой приходится мириться. А ему абсолютно наплевать на все. Он – это наш любимый Новый Год. С одним и тем же сценарием, с одной и той же вечно зеленой елкой, разноряженной, как проститутка. Добрый праздник с одним и тем же финалом – «чугунная чудо голова». Всегда начинается бессмысленным ожиданием чудес и заканчивается недельным запоем. …Где-то за месяц до – газеты, телевидение и радио начинают орать «хеппи нью ия» и оптимистично петь хит Last Christmas. Завлекают сладкими голосами, совращая провести с ними именно эту, единственную ночь в году. Люди с выпученными глазами и языками на плечах шуршат идиотскими гирляндами и блестящей мишурой. Народ второпях скупает залежавшуюся хренотень в магазинах. Алкоголь и еда – стратегические объекты, закупаются тоннами по любой цене. Все радуются и бегут на встречу с «главным событием года». Не понимаю… Зачем?
Мое чудо, наверное, осталось на родине Санта Клауса – в Финляндию. Именно там я окончательно убедилась, что Санта – обыкновенный толстый дядька, обманывает детей всего мира за приличные гонорары. А его помощники гномы – студенты и школьники, которым очень хочется кушать. Отличный бизнес. Хочешь сказку – получи, но сначала отслюнявь. Именно так на пороге моего дома оказывался добрый дедушка Мороз. Его услуги мои родители исправно оплачивали. Правда, до тех пор, пока его борода не оказалась в моих руках. Помню, мне было очень обидно, что взрослые меня так тупо обманывают. 31 декабря прошлого года я проснулась поздно днем и поняла, что чужая на этом празднике жизни. Телефон молчал. Мои абоненты не отвечали или временно были недоступны. У меня появился отличный шанс выйти из игры. Тут-то и начался мой праздник.
По улицам города бегут люди в бигудях и галстуках. Гремят тарелками, из которых вываливаются салаты. Несут сумки, полные колбасы и водки с шампанским. Женщины матерят мужчин. Мужчины кричат на женщин. Они все опаздывают. Им хочется успеть. Налить и выпить. Вовремя. Тютелька в тютельку. Именно ровно в двенадцать. Продавщицы красят ногти и нервно смотрят на часы. Эти женщины как никогда злы. Они похожи на тигриц в клетках. Если их выпустить, лучше отойти в сторону – загрызут.
Город похож на дешевую декорацию. Повсюду мигают дурацкие лампочки. Офигевшие таксисты поднимают цены и уносят пассажиров, не обращая внимания ни на светофоры, ни на замерзших гаишников (у этих тоже бизнес идет в гору в период пьяных пингвинов).
Ну вот, можно расслабиться. Приближается час Х. Улицы наконец-то вымирают. Ничего вокруг, кроме напряжения, оставшегося после обезумевших людей. Его разрядят двенадцать ударов на Спасской башне. Теперь можно закрыть глаза и представить себе, как мегатонны шампанского проливаются в миллионы желудков. Похлеще «Матрицы». Люди зомби одновременно выпивают одну и ту же жидкость. Здесь можно было бы поставить точку… Ничего не изменилось. Все осталось на своих местах. Никаких чудес. Всем уже наплевать. Но как всегда, остается… любимый оливье. Салат всех салатов. Это у них. А я выпиваю прямо на улице. Мне не легче. Я не понимаю – чему радоваться. Еще один год ушел.
<< назад, к разделу текстолит
abjr(собака)yandex.ru
